Carta a Juliana Marins

Juliana,
Fiquei pensando em você, sentada aqui no chão frio de mais uma estação de trem.

Pés descalços, mochila, caos. 

Lembrei de quando eu estive à beira de um vulcão. 
Pensei em todas nós que já fomos até o fim do mundo tentando escapar de alguma coisa. 
Encontrar alguma coisa. 

Lembrei do quanto custa sair pelo mundo com as próprias pernas:
do frio, do cansaço, do senso de controle se perdendo por entre os dedos.

Deslizando.

Como você foi parar aí?
Que vida te levou a subir ao topo do vulcão?
Por que tão longe, tão alto, tão extremo?

Não te pergunto com julgamento –
pergunto com curiosidade.

É uma tragédia saber que jamais conheceremos o teu lado da história, nas tuas palavras. 
Nos teus motivos, nos teus termos, nos teus erros, acertos, confusões e sabedorias. 

É uma tragédia que mulheres precisem justificar seus passos, suas quedas. 
Que nossas escolhas e nossos infortúnios sejam dissecados como inferiores até o fim.

Em 2016, Juliana, peguei duas mochilas –
as mesmas que carrego até hoje comigo pelo mundo.
Fui pra Ilha de Páscoa, o lugar mais remoto onde consegui chegar. 

Dizia que precisava colocar o mundo no mudo. 
Subi a cratera de um vulcão, vi o sol se pôr. 

Foi assustador.
Foi mágico. 

Só quem viaja – e quem viaja de verdade, colocando os pés no chão e vivendo cada lugar e cada esquina com o coração –  sabe dos becos escuros que atravessa, dos precipícios que escapa, das feridas que carrega e dos fantasmas que quer expulsar do corpo e deixar pelo caminho. 

Num mundo em que a gente é criada pra não imaginar vida além da porta de casa, colocar os pés no mundo é uma revolução.

Quantos riscos você correu saindo pelo mundo?
Quantos riscos mais você correria tendo ficado no mesmo lugar? 

Quantas vezes você sentiu o medo quase tomar conta da sua coragem?
Quantas vezes você quis dar meia volta, mas já era tarde?
Quantas vezes você agradeceu por não ter desistido?

É possível que a sua última vista tenha sido de deslumbre e agonia.
Arrependimento, pânico, e absoluto encantamento.
Espera – a última palavra que você leu, ou tentou ler. 

Como uma música que termina no auge, deixa um acorde sem conclusão e nos coloca em suspenso.

Te escrevo pra te honrar, pra te documentar.
Pra pensar e sentir uma história que vá além da tragédia, dos descasos, das injustiças.
Porque a tua história é tão mais do que isso.

Que a tua história nos sirva como um lembrete pra ter cautela no caminho, mas jamais para deixar de trilhá-lo.

Que nos provoque: e se você fosse homem?
E se fosse em outro país?
E se você  deslizasse da vida dentro de um escritório, e não em um vulcão?

É triste que tua vida tenha sido tão breve.
Mais triste ainda seria se o mundo esquecesse o que veio antes do teu último passo.

A tua história não começou no vulcão, mas muito antes, em cada escolha que você fez.
Em cada mochila que você arrumou, em cada vez que te pediram pra ficar, e você seguiu o impulso de partir.

O teu acorde final não foi silêncio: foi grito.
Um grito ecoado pelo planeta e além.
Sentido nas veias de quem tem o coração inquieto como o teu e que te promete: a viagem não termina.

Afinal, quem poderá dizer,
ao final, que morreu vivendo?